*
* *
Однажды мне сказал один знакомый,
Что подражая Пушкину пишу,
Что рифмы все затасканно-знакомы
И что бумагу я перевожу.
Конечно, я не Пушкин, что тут скажешь?
Да и сравнения такие ни к чему.
А он сказал: «А чем ты мне докажешь,
Что ты не подражаешь никому?»
Что ж… молча я обиду
проглотила,
Не стала спорить с критиком моим.
На спор тогда мне не хватило силы,
Решила что потом поговорим…
Но что мне делать, если ритм и слоги
Мне в голову приходят только так?
Неужто впрямь они подержанно-убоги?
Неужто все стихи мои –
пустяк?
Ну, что поделать – так они родятся:
Что вижу, то пою, а ты, рука, пиши…
Неровно строчки на листок ложатся…
Пусть слабо, просто, но поверьте – от души.
Ко мне приходят рифмы ниоткуда,
И коль не выплесну – уходят в
никуда.
Мне кажется, что это просто чудо.
Я буду все равно писать. Всегда.
21.06.2004.